The Artist

Désillusionné mais vivant,
il déambule lentement
à travers la brume de l’hystérie
à une époque d’outrage prétentieux.
C’est un homme de nos jours qui
communique davantage avec les morts
qu’avec les vivants, un homme qui trouve plus
de beauté dans l’ombre que dans la lumière, un
homme aux poches vides et
à l’âme chargée –
un rêveur décalé,
un artiste
un mécontent
condamné
au feu éternel de son
défi poétique.
Dans les petites heures de lumière,
il garde ses cartes près de sa poitrine
et fait de son mieux pour faire des compromis
avec ce qui lui a été donné. Son chapeau
est bas pour dissimuler les yeux
d’un exilé, errant sans cesse dans les
rues abandonnées d’un avenir détourné
seul
la marée de son sang ancien
refluant
sous la chair en décomposition.
La plupart des nuits, vous le trouverez dans sa vieille cabane
à la périphérie du monde civilisé
assis à la lueur des champignons
d’une bougie de minuit
avec un livre cartonné d’époque
dans les mains. Lorsqu’il lit
il n’est plus d’accord ou en désaccord
avec les sentiments des morts.
Il est à l’aise parmi les mots, un spectateur
curieux agité par le vomissement lyrique
de l’inconscient collectif.
Les prêtres, les experts et les universitaires
ne sont plus servis par son attention.
Il préfère méditer sur les peintures
de Van Gogh, Hopper et Andrew Wyeth
que de castrer ses sens avec les
sermons insensés du jour.
La convoitise exsangue de l’œil
surcivilisé l’avait toujours
écœuré – leur idolâtrie
des apparences, leurs exagérations
de la pureté, leur besoin incessant d’illusions scintillantes
pour continuer à vivre.
Sans jamais réexaminer les
tromperies sous-jacentes
qui soutiennent leur vie, ils vivent dans
les griffes des clichés, leurs voix
ternes et tremblantes, leurs esprits
facilement sensibles à l’assaut
de la démagogie la plus ridicule.
Il possède très peu et ne se fait aucune illusion
sur le devoir, le statut et les causes. De son
austérité délibérée, il a accordé
le silence ultime nécessaire pour créer
dangereusement
à partir des crevasses les plus profondes
de son âme ancienne, transformant
le rêve en chair,
triomphe des
illusions fabriquées
d’une époque frénétique.
Possédé par un être démoniaque
supérieur à lui-même, il est là,
seul, alors que le monde brûle, travaillant
dans l’obscurité, forgeant dans l’ombre,
étirant sa sensibilité jusqu’au
bord de la folie, divulguant
toute son âme à la force destructrice
de la réalité, embellissant les mensonges
qui mènent à la
vérité ultime.
Il est l’éveilleur,
l’émancipateur,
un transfuge de
la race humaine.
C’est un artiste.

— Erik Rittenberry ^⭎
(Traduit de l’anglais par google)

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